Bientôt, samedi pour être exact, débute la grande messe bisanuelle du foot. Bisanuelle parce que même si l'Euro a lieu tout les 4 ans, les 3 ans de repos sont entrecoupé par une autre de ces granguignolades.

Normalement durant ces périodes noires pour moi, je me contente de m'enterrer un peu, évitant mes chers bistrots sauf les courageux qui évitent cet horrible accessoire nommé écran-plat, profitant de ce temps hors du temps pour randonner, bosser beaucoup, draguer lorsque ces célébrations klaxophoniques coincident avec mes périodes de célibat.

Mais cette année, la petite Suisse qui se targue de me conter parmi ses citoyens a voulu péter plus haut que son q en devenant acteur de la fête. La plaisanterie aura donc lieu chez moi, et là, je suis encore moins content.

Ma radio, la RSR aux émissions qui se signalent par leur haute qualité et aussi à son absence totale de pub m'abandonne lâchement à mes moroses méditations et crée une grille de programme entièrement foot. Les festivals de l'été où j'aime chaque année aider le temps à accélérer ses outrages sur mes tympans se munissent d'écran permettant de suivre l'action en même temps que les concerts. Pas d'Eurockéennes donc cette année.

Mon petit pays, que j'aime tant critiquer mais dont j'aime la définition si particulière qu'il met au mot démocratie, me prenant à parti plusieurs fois par année pour participer, avec ma voix de votant, à la construction de sa constitution, mon petit pays qui habituellement me permet de rire franchement quand d'autres se vantent d'être démocratiques car ils autorisent leurs citoyens à élire leur président, ce petit pays laisse l'horrible UEFA y faire régner sa loi... Et ça, je n'aime pas trop.

Les zones dites "Arena UBS" où les fans qui n'ont pas obtenu leur sésame d'entrée pour les cérémonies d'adoration du dieu ballon, ces zones sont devenus des lieus où il sera interdit de pénetrer vétu d'habits qui porteraient des logos de marques non-sponsor, des zones où les restaurateurs qui y possèdent un commerce n'auront pas le droit de servir leur produits habituels s'il ne figure sur la liste des sponsors officiels.

Les lieus où résident les prêtres au service du ballon sont transformés en camps retranchés. Difficile voire impossible, par exemple, de se rendre au Mont-Pélerin, petit village vaudois car une équipe au logo gallinacéen y vit. L'épicière constate un immense trou dans son petit business, mais tout le monde s'en fout, les cloches sonnent déjà, annoncent l'heure de la messe.

Moi, je vais me réenterrer, plus profondément. Mais si un cri de douleur suffisament fort pour parvenir dans mon trou vient m'y annoncer la défaite de la "Nati", équipe nationale d'un petit pays qui a voulu péter trop haut, je serai pris, je l'avoue sans honte, d'un sourire mauvais et me servirai un bière, une bonne bière de n'importe quelle marque, sauf danoise car sponsor, une bière bien fraîche qui accompagnera mon ricanement mauvais, méchant et solitaire.

Chacun a les plaisirs qu'il peut...

Epitaphe